Nada es para siempre

Nuestra conciencia siempre vuelve con el propósito de llamarnos la atención de que nos hemos apartado demasiado de nuestro camino. Vendrá como una ráfaga, nos tomará por la cintura y sin piedad nos zarandeará hasta tirarnos al suelo donde residen las raíces de nuestro nuevo ser.

No podremos volver a sentir el proceso de completarnos si nuestro corazón esta cerrado, dividido o fragmentado. Será necesario un tiempo para que los velos vayan cayendo a medida que vamos adentrándonos en lo profundo.

Aceptemos el cambio producido, nada es para siempre, expusimos nuestra fragilidad en este lugar, y en las letras sanadoras para restituir nuestro espíritu.

Tengo una idea confusa, siento la necesidad de huir. 

¿De huir? 

¿Hacia dónde?

Supongo que cuando huyes es hacia delante.

No, no quiero huir... lo que necesito es regresar.

Maryflor

Pintura de William McGregor Paxton

Gracias a todos.

Primavera

        Encender una vela

        Con otra vela;

        Una noche de primavera.

El halo de la luna,

        ¿No es el aroma del ciruelo

        Elevándose al cielo?

        Lentos días pasando, acumulándose,

        ¡Que lejos están,

        Las cosas del pasado!

        Labrando el campo:

        La nube que nunca se movió

        Ha desaparecido.

        Sobre la campana del templo

        Duerme

        La mariposa.

       La golondrina desciende

        Sobre el cuadro de Otsu,

        y sale  volando.

   

      Con cada pétalo que cae,

        Las ramas del ciruelo

        Envejecen.

        Un campo de flores de colza:

        El sol en el oeste,

        La luna en el este.

   

        Yendo a mirarlas,

        Las flores del cerezo en la noche

        Se han convertido en fruto.

   

        La primavera alejándose

        Duda

        En las tardías flores del cerezo.

        Te vas,

        ¡Qué largo el camino!

        ¡Qué verdes los sauces!

        Esto es todo:

        El camino acaba

        En el huerto.

Haikus de Yosa Buson

Pintura de Miho Hirano

Yo

Mi esencia se revela,

no está hecha para estar recluida entre murallas

ni en un cuerpo.

Por la noche abandona su celda

y sale a explorar otros mundos, 

eternos,

enredados.

Allí no hay sentencias,

ni grilletes,

ni delito.

El aire es suave y apacible,

 ayuda necesaria

para que mis alas

expandan su vuelo.

Mi alma me rebasa

no cabe en los confines de mi cuerpo.

Es mía

me ha sido dada.

Y yo, pequeña, y estrecha, espero

romper

la envoltura 

en el que se encuentra.

Y sueño, dormida,

que estiro un ala

luego la otra,

asciendo libre 

por un cielo azul,

que ni es tan cielo

ni es tan azul.

Maryflor

Pintura de Zoey Frank

Para ti

Acaso nos veremos un día, casualmente,

al cruzar una calle, y nos saludaremos.

Yo pensaré quizá: " Qué linda es todavía."

Tú quizá pensarás: " Se está poniendo viejo "

Tú irás sola, o con otro. Yo iré solo o con otra.

o tú irás con un hijo que debiera ser nuestro.

Y seguirá muriendo la vida, año tras año,

igual que un río oscuro que corre hacia el silencio.

Un amigo, algún día, me dirá que te ha visto,

o una canción de entonces me traerá tu recuerdo.

Y en estas noches tristes de quietud y de estrellas,

pensaré en ti un instante, pero cada vez menos.... 

Angel Buesa

Pintura de Victor Mordason

Alegorías de una ciudad

Eduardo Laborda Gil, Zaragoza 1952, artista fundamental en el arte zaragozano del último tercio del siglo XX y las dos primeras décadas del actual. Dibujante, pintor, grabador, coleccionista, cineasta, editor, comisario de exposiciones, escritor, su magnífica trayectoria le han convertido en uno de los artistas más importante de la figuración aragonesa.

Ha puesto su atención en las viejas estatuas de corte clásico y barroco como un nuevo Polifilo, el personaje del Renacimiento que paseaba en las noches de luna por los jardines y parques para besar las bocas de golondrina de las esculturas. 

Su pintura requiere tal perfección en el dibujo y en el color que no deja de asombrar, la mitología clásica a través de la estatuaria, mezclada con maquinaria o artilugios industriales es el tema habitual de sus cuadros. Mezcla pasado y presente, mito y realidad. Figuras pétreas con aperos herrumbrosos y fragmentos de vehículos obsoletos. En definitiva, la alegoría del tiempo.

Maryflor

Calle Mayor, Iglesia de La Magdalena, al fondo la Basílica de Nuestra Señora del Pilar

Alegoría de la ciudad de Zaragoza

Amanece en la ciudad gris

Belchite

El pastor de Gargallo

Alegoría a Huesca

Ares

Atenea

Ave Fénix

 Dama de Fuentes

Demeter

El enigma de la esfinge

Fin de siglo

Gótico

Guardianes del tiempo

Marina

La esfinge del tiempo

La máquina del Ebro

Fábrica La Montañanesa

Estación de Utrillas

Tótem I

El guardián del faro

A una mujer

A usted, estos versos, por la consoladora gracia

De sus ojos grandes donde se ríe y llora un dulce sueño;

A su alma pura y buena, a usted

Estos versos desde el fondo de mi violenta miseria.

Y es que, ¡ay!, la horrible pesadilla que me visita

No me da tregua y, va, furiosa, loca, celosa,

Multiplicándose como un cortejo de lobos

Y se cuelga tras mi sino, que ensangrienta.

Oh, sufro, sufro espantosamente, de tal modo

Que el primer gemido del hombre

Arrojado del Edén es una égloga al lado del mío.

Y las penas que usted pueda tener son como

Las golondrinas que un cielo al mediodía,

Querida, en un bello día de septiembre tibio.

Paul Verlaine

Nada

Siempre pensaste en hacer la rebeldía, en que llegaría un día en el que pondrías punto final a tanta mierda. Pero ya ves, ese día nunca llegó y pasó por encima. Sólo te enseñó a contemplar el juego y las cartas, así que lo único que comprobaste que tu cortedad no era otra más de tus defectos, era tu razón de ser.

Proyectabas seguir adelante, que el paso siguiente daría lugar a la senda que te llevara a tu destino, al que no querías resistir.  

Y ahora mírate, mírate al espejo si es que puedes, y mira a los ojos de los demás también, en la misma situación que tú y realizando lo que tú ya decidiste hacer un día:

Nada. 

Maryflor 

Fotografía de Silena Lambertini

Incertidumbre

Incertidumbre significa falta de conocimiento sobre una cosa, creando inquietud. Nunca sabemos nada, sólo somos capaces de jugar a imaginar. Todo es una suposición, desde las cuestiones más triviales hasta las más profundas.

¿En qué momento la inquietud se convirtió en miedo?

Me pregunto y no sé responder, pero sé que vivimos atenazados por el temor, como si el hecho de no saber nos hiciera más frágiles.

Y no es verdad.

Muy al contrario, el no conocer nos debería hacer fuertes, esa es nuestra esencia, la duda y no el miedo; si una bruja nos contara que será de nosotros hasta el día de nuestra muerte, no merecería la pena vivir. No buscaríamos, no correríamos hacia la felicidad, no lucharíamos. En definitiva, no seríamos nada.

¿En qué momento la inseguridad se convirtió en desasosiego?

En el momento en que nos enseñaron a tener miedo al miedo, por eso somos capaces de dejar de amar, de sentir, de ver y de mirar. Por eso envejecemos prematuramente y desaparecemos sumidos en una inútil lucha, tan pequeña y vil como nuestros pensamientos, convirtiéndonos en cobardes y olvidando el placer de construir castillos en el aire.

...Y sin un castillo ¿el cuento merece la pena?

Nunca 

Maryflor 

Fotografía de Elena Vizerskaya

Rota

Henos aquí, pues,

como sastres ya miopes,

zurziendo el alma.

Eduardo Llanos

Pintura de Joanna Sierko Filipwska

Revelación

Se sabe siempre, siempre lo hemos sabido, nada que no queramos ocultar es ocultado; pero llega el día en que de repente, lo ves.

Maryflor

Lo supe de repente:

hay otro.

Y desde entonces duermo solo a medias

y ya casi no como.

No es posible vivir

con ese rostro

que es el mío verdadero

y que aún no conozco.

Rosario Castellanos

Fotografía de Oleg Duryagin

Para ti

No me olvidé que me ignoraste una vez

volviéndome tu cara cuando yo desnudaba mi corazón.

Ya no recuerdo las palabras que chocaban en el temblor de mi boca

igual que lo hacen los pájaros cuando buscan su nido en la noche.

No ignoré que tú ya lo tenías dispuesto todo,

aún así...

fui.

Maryflor

Pintura de Juan Cossio

No hay peor crueldad

  

!Oh que espanto!

Me han vuelto a salir alas. Comenzaron como una pelusilla, un no sé qué en los homoplatos, me hacían cosquillas. Hasta que un día habían crecido y me las vi ahí, un grupo de plumas suaves, delicadas pero sólidas, ya era tarde... todo volvía a ser un caos, como antes.

No las quiero.

Las alas duelen, no mientras crecen, sino cuando se abren , liberan el corazón y consiguen hacerte volar, volar alto olvidándose de lo mucho que te dañan al caer, y cuánto más te elevan, peor es cuando te estrellas contra el suelo, rompiendo las costuras que tan cansada estoy de coser.

Dejan ir todo lo que encierran, todas las cosas que alimentaste mientras estabas sana, las palabras, los gestos, las sensaciones, los sueños, las fantasías; pero que en algún momento se enquistaron y la cálida corriente que te elevó deja de sostenerte, te precipitas al asfalto sin que nadie se de cuenta, sin que otros oídos escuchen el estruendo y sin que otros pies sientan el terremoto.

Así que no, no las quiero, me las arranco.

Habrá alguien que me dirá que es miedo y le responderé que si, que el miedo me da cordura y la cordura me proporciona tranquilidad, que sigo creyendo que si no subo tan alto no me haré tanto daño al caer.

!Qué horror!

Me las arranqué hace un tiempo y ya están empezando a salir.

Maryflor

Fotografía de Jaime Baldridge

Violeta púrpura

Cuando te permites ser hermosa,

es como permitirte ser una violeta púrpura

llena de rocío aferrado a sus hojas.

Tan hermosa te sientes,

que haces una pausa en medio de tu vida

para deslumbrar, y por un momento,

tener miedo de estar viva.

Maryflor

Fotografía de Agniesza Loreki