Acaso
nos veremos un día, casualmente,
al cruzar una calle, y nos
saludaremos.
Yo pensaré quizá: " Qué linda es todavía."
Tú
quizá pensarás: " Se está poniendo viejo "
Tú irás
sola, o con otro. Yo iré solo o con otra.
o tú irás con un hijo
que debiera ser nuestro.
Y seguirá muriendo la vida, año
tras año,
igual que un río oscuro que corre hacia el
silencio.
Un amigo, algún día, me dirá que te ha visto,
o
una canción de entonces me traerá tu recuerdo.
Y en estas noches
tristes de quietud y de estrellas,
pensaré en ti un instante,
pero cada vez menos....
Angel Buesa
Pintura de Victor Mordason
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